и в обязательном порядке заиметь завтра пяток сигар. Шеф возвращается - а меня тянет что-то, знаете ли, после церебрального интима развалиться с сигарой и соткой коньяку на креслостуле, закинув ноги на подоконник, чесать за ухом черномазую наглую морду и пускать дым колечками, конструктивно мысля о буквально завтрашнем увольнении вкупе с проебанной молодостью. Чувствую себя чем-то сердним между Гэндальфом в аскезе, Атосом, изгнанным за правду эльфийским бардом и доном Корлеоне. Возникали мысли об ушедшем на пенсию, но продолжающем ржать над миром Будде - но он не пьет коньяк.

Возрастное, наверно.

@настроение: как выяснилось, от отсутствия сна штырит не хуже хорошего плана. "У вас есть план, товарищъ Жюков? Нэт? Тогда мы будем курить план товарища Брежнева"